Ho appena cercato di aspirare un sacchetto di plastica con l'aspirapolvere, dimenticandomi di averlo messo sotto l'armadio (il sacchetto).

Ho appena fatto un sacco dell'immondizia più pesante di quanto io possa sollevare e non so come portarlo di sotto, tenendo conto che il mio vicino di casa non è forzuto e non è Brad Pitt.

Ho appena lavato tutte le cose nere che avevo da lavare tranne una che non avevo visto e che ora mi guarda con l'aria di chi è stata dimenticata in un mare di canottiere bianche. E quando un pezzo di biancheria ti guarda con espressione (qualunque espressione) secondo me è ora di chiamare la neuro.

Ho appena dimenticato quello che avevo deciso di cucinare stasera, e certamente me ne ricorderò domattina quando sarà già scaduto.

Ho appena toccato accidentalmente la sveglia di mio marito, quindi se domani fa tardi al lavoro è colpa mia che ho piagiato dei tasti a caso mentre spolveravo.

Ho appena ricordato di aver messo da una parte una camicia con bottone da cucire: non ricordo solo da quale parte.

Ho appena realizzato che voglio la mamma.

Da quasi dieci anni della mia vita, nonostante tutto quello che possa essere cambiato, c'è una

costante confortante: il martedì sera c'è la prova di coro. Non è una cosa banale.
C'è stata la prova di coro prima e dopo tutti i miei esami universitari, e c'è stata quando sono

stata scaricata da qualche idiota di belle speranze; c'è stata la prova di coro quando tornavo la

sera alle otto dopo essere stata dodici ore in piedi al lavoro, e c'è stata quando il lavoro non

c'era più.
Lì ho mangiato torte di compleanno e di lauree altrui, ho avuto e poi distribuito a mia volta

confetti.
Lì ho imparato che nessuno è insostituibile ma che esserci tutti è indispensabile (e non è un

concetto da poco, ve l'assicuro).
Ho visto gente restare per un po' e andarsene, ma ho visto gente arrivare la sera distrutta

direttamente dalla stazione facendo di tutto per esserci. Anche solo mezzora.
Ho avuto il coro al mio matrimonio, e vale ben più di tutti i servizi di piatti che mi hanno

regalato.
E' un gran bel coro: ci si coalizza contro le viole (e in genere contro qualunque cosa o persona

che suoni), e trovi sempre qualcuno che ti stringe la mano un secondo prima di cantare qualcosa

che ti fa paura davanti a centocinquanta persone.
Grazie, coro.

Questo era un post personale, lo so, ma qualcuno sa esattamente quel che intendo.

Tempo fa qualcuno ha insinuato che il bucato e i timballi mi occupano troppo tempo e che trascuro

questo blog. Touchè. Quindi oggi trascuro il bucato, proclamo al mondo che per cena dobbiamo star

leggeri (insalatina?) e mi dedico a queste righe per spinare uno spinoso problema: gli addobbi di

Natale.
Mio marito (visto che mi firmo Milady de Winter d'ora in poi farò che chiamarlo Athos) ed io per

la prima volta dobbiamo affrontare insieme l'allestimento del presepe e dell'albero. Io sono

tradizionalista e li voglio entrambi: poche balle sull'albero che è nordico e sul presepio che è

napoletano...io li faccio tutti e due. Per fortuna che qualcosa ci viene donato e qualcosa

d'altro ci portiamo dietro in eredità. Dovessimo comprare il tutto ex-novo probabilmente saremmo

costretti ad accendere un mutuo. Athos ha preso in mano certe palline decorate da 5 euro l'una;

un puntale un po' decoroso oscilla fra i 15 e i 50 euro (roba che poi, se ci si siede sopra John

Travolta, simuli scene da Tarantino e lo fai finire in un lago di sangue). Ho visto catenelle

pallute e scampanellanti costare più o meno come un anello di brillanti, e certi fiocconi da 10

euro l'uno: ho stimato che ce ne vorrebbero circa una trentina sul mio albero, e direi che

trecento carte per far sembrare una povera pianta un ferrero rocher sono un po' troppe.
Comprare le palline di polistirolo e rivestirle costa quasi più che una settimana bianca a

Cortina. Credo che quest'anno darò il flating alle Macine e alle Campagnole del Mulino Bianco e

appenderò quelle, con buona pace del banchetto natalizio di formiche e formichieri.
Sul presepe non mi pronuncio: pur rinunciando a mettere dentro le statuine del Papa e di

Berlusconi, di Bush e di Lippi, di Bettarini e della Lecciso, ho visto una semplice capanna

costare 80 euro. Io per 80 euro, se fossi San Giuseppe, pretenderei almeno di avere insieme un

maggiordomo che vada ad aprire la porta quando arrivano i Magi, metta al sicuro l'oro, arda

gl'incensi e offra la birra.

Ci sono giorni in cui ti svegli, guardi fuori dalla finestra e vedi che c'è il sole ma fa un

freddo boia, e ti ricordi di colpo di non sapere esattamente dove avevi ritirato il cappotto.
Ci sono giorni in cui comunque il sole, alle sei e mezzo, non lo vedi...vedi solo tuo marito in

pigiama che cerca di far stare nella biscottiera il maggior numero di biscotti possibile

compattandoli all'inverosimile e poi pesca dal sacchetto prima tutti quelli rotti perchè poi così

avrà un sacchetto pieno solo di biscotti integri.
Ci sono giorni in cui ti chiedi che cacchio di lavoro facciano quei fresconi del mulinobianco,

che si alzano a mezzogiorno con la cucina inondata di sole e si ingozzano di merendine.
Ci sono giorni in cui cerchi di accendere il computer e scopri che il case è scomparso perchè la

sera prima tuo marito ha deciso di trovare un'altra posizione decisamente ottimale rispetto alla

precedente.
Ci sono giorni in cui la lavatrice non parte ma non sai bene dov'è il libretto delle istruzioni,

il tizio dell'assistenza del forno ti dice di non poter venire dopo averlo atteso per ore, e

persino il fido videoregistratore fa le bizze, impedendoti di registrare E.R. con relativo dottor

Carter (il che ti indispone quasi più che la lavatrice).
Ci sono giorni in cui ti chiedi che cavolo di ottimismo americanoide spingesse miss Rossella a

dire che domani è un altro giorno. Personalmente, già ne ho basta di questo.